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lunes, 9 de mayo de 2011

La cova


En Jofre va perdre la consciència de sobte...

En Marc havia vist les claus al taulell de suro de la mare i coneixia la contrasenya perquè sovint l’acompanyava a obrir i es quedava estudiant fins l’hora de tancar.

Feia setmanes que l’Hel·lena i ell no trobaven un lloc on està sols i la biblioteca era el lloc perfecte, i l’únic. Havien pres unes llanternes per no cridar l’atenció dels veïns, la llum dels fanals il·luminava la planta d’a dalt a través de les vidrieres, però la foscor es feia més profunda en baixar a la planta d’a baix. Havien trobat un lloc confortable en uns sofàs a l’extrem de la sala. No s’havien fet ni dos petons quan la van sentir per primera vegada. El cruixir del parquet sobre d’ells, lent però ferm. El soroll d’una exhalació intensa, d’un panteix tallat per l’esforç d’una carrera, d’unes urpes ratllant el pis.

Primer havien pensat que es tractava d’algun gat que s’havia col·lat, sovint la seva mare trobava excrements d’ells o se’ls trobava dormint sota les taules d’estudi de la planta baixa, sense haver esbrinat mai com s’ho havien fet per arribar-hi. En Marc estava més interessat en altres afers i va voler restar importància a aquella sinistra presència, però l’Hel·lena estava espantada. En Marc va fer-se el mil homes, va donar-se un cop al pit i va pujar les escales per veure si hi havia, realment, alguna cosa al pis d’a dalt. No va arribar ni a treure el cap. Una urpa monstruosa el va copejar brutalment i el va fer caure escales avall. L’Hel·lena el va agafar i el va dur darrera d’una de les prestatgeries, quan va veure que sagnava a borbollons va empal·lidir de sobte. Ella ja sabia que no havien de ser allà, però en Marc havia insistit tant que no havia sabut negar-s’hi. Va treure’s la camisa que portava sobre el top i la va estripar com havia vist fer a les pel·lícules, va taponar tant bé com va saber la ferida i després va treure el cap per veure si la bèstia havia marxat. La imatge feia esgarrifar: una bèstia de dos metres de llarg, com a mínim, amb potes gruixudes com troncs d’arbre, la pell bruna com el carbó, uns ulls perla com la lluna i uns ullals com dagues. La criatura regalimava saliva mentre continuava avançant, ensumant afanosament, ensumant la sang d’en Marc. Els estava buscant.

L’Hel·lena va deixar a un Marc mig mort recolzat a la prestatgeria i va gatejar cuidadosament cap a l’altre extrem de l’estança. Un cop arribada, va fer caure la prestatgeria. La bèstia va embogir i va córrer cap a allà. Ella va aprofitar la confusió del moment per tornar amb en Marc, qui semblava haver revifat pel terrabastall. Encara se sentia una mica atordit però va aconseguir posar-se en peu amb l’ajuda de la seva estimada Hel·lena. Junts van treure el cap per veure com el monstre devorava els llibres un darrere l’altre. Ella agafà el seu estimat de la mà i li demanà que fos molt silenciós. Junts van intentar fugir però en Marc es va entrebancar amb els cordills de les sabates, caient a terra, entre la prestatgeria i les escales, on la bèstia el va divisar al moment. En Marc va demanar a l’Hel·lena que fugís i ella, veient la desesperació en el seus ulls, el va obeir. Va pujar les escales feta una coca, plorant llàgrimes de tristor, una tristor de qui traeix a qui estima; de qui vol sobreviure per damunt de tot.

En Marc va mirar als ulls al seu botxí i després va tancar els seus mentre resava perquè tot acabés ràpid. Els seus últims pensaments van ser per a l’Hel·lena i els seus dolços llavis, els únics que havia besat. La bèstia va...

En Jofre va tancar el llibre i el deixà a la prestatgeria. Va mirar el llom i va poder llegir el títol: La cova, d’un autor català, Antoni Pujolar i Orpi. Li agradaven els relats de por i fantasia, sobretot si es barrejaven. Era com viure una aventura fantàstica. Al seu barri mai passava res, els llibres eren l’única manera que tenia d’evadir-se una mica de la somnolència que li produïen els estius llargs i avorrits. No tenia gaires amics i els que tenia havien marxat de vacances. Ell no marxava, els seus pares s’havien quedat sense feina i no podien permetre’s despeses extres. Per tant, havia decidit passar aquella tarda d’estiu mirant si trobava un llibre per comprar a la llibreria del barri, l’Abacus Cooperativa, que l’animés una mica, l’àvia li havia dat diners pel seu aniversari.

En Jofre es sacsejà aquells pensaments que l’entristien i decidí tornar a casa. Però, quan va voler pujar les escales que duien a la planta superior per abandonar el recinte, va trobar la reixa metàl·lica baixada i tancada amb clau. Tant de temps portava llegint? Ningú s’havia molestat en mirar si quedava algú? Tot era molt estrany. Va copejar la reixa metàl·lica que el tenia pres, però l’únic que va aconseguir va ser que els artells li sagnessin. Va cridar però ningú va respondre. Resignat, després de passar-se hores cridant, va arraulir-se en un cantó i va intentar dormir fins el dia següent, fins que obrissin de nou.

Era de matinada quan un soroll aterridor el va desvetllar. Un so familiar va prosseguir el soroll. Un cruixir del parquet sobre d’ell, lent però ferm. El soroll d’una exhalació intensa, d’un panteix tallat per l’esforç d’una carrera, d’unes urpes ratllant el pis. Era ell, era el monstre de La cova, venia a per ell. Va amagar-se tant bé com va saber. Va sentir com la bèstia intentava destruir la reixa metàl·lica, un cop, dos cops, tres cops. Ja era dins. Ensumava, com en el llibre, buscava alguna cosa, a algú, a ell. Era possible? O ho estava somiant? Es va pessigar i va fer un xisclet, la bèstia va aixecar el cap i el va veure. En Jofre va córrer per la seva vida però  no hi havia sortida. La bèstia se li tirà al damunt...

-          Jofre, fill! Què hi fas aquí tot arraulit com un cuc?! Porto buscant-te un quart d’hora! Va, anem cap a casa, que el pare avui té una entrevista de treball i no ha de fer tard! A veure si tenim sort aquesta vegada! – li digué la mare.
-          De què és la feina, mare? – preguntà en Jofre, encara una mica trasbalsat.
-          Per fer de vigilant de nit a la biblioteca municipal.
-          De vigilant? A la biblioteca?
-          Sí, es veu que se’ls hi colen gats i jovent!
-          Gats i jovent?
-          Deixa-ho estar, ets molt jove encara, ja ho entendràs!  
-          Puc comparar un llibre amb els diners de l’àvia?
-          Però espavila.

Aquella tarda, en Jofre va comprar La cova d’Antoni Pujolar i Orpi, i quan el va haver acabat de llegir, el va abandonar, com es fa amb tots els llibres un cop són llegits, perquè tothom sap que els llibres realment bons, siguin novel·les o no, no són de lectura sinó de consulta!         

jueves, 24 de marzo de 2011

Iustraciones



Buenas, os presento tres de las ilustraciones que hizo el dibujante del blog en relación a otra novela. De momento no tiene tiempo de hacer más ilustraciones pero ya llegarán...

A todos y para todos/A tots i per a tots

Deciros que si nos queréis enviar vuestros relatos nosotros los colgaremos, pondremos vuestros nombres o pseudónimos, no hay una temática concreta siempre y cuando no resulte ofensiva ni vaya en contra de los derechos fundamentales. Por otra parte, quien quiera enviar ilustraciones (relacionadas con relatos nuestros, de otros que se publiquen o, simplemente, ilustraciones) también las colgaremos. Normalmente escribiremos en castellano pero habrá relatos en catalán y aceptamos relatos en catalán. Si alguien quiere hacer su aporte en euskera o gallego únicamente pediríamos la traducción al castellano (o catalán si sabéis y queréis) ¡Os esperamos!

martes, 22 de marzo de 2011

Tras la sonata


Tocaba el piano cuando ÉL llegó.

¿Has pensado en lo que te sugerí?

Las notas se sucedían en harmonía con el lugar. Le había oído, ÉL lo sabía. La música duró un tiempo, podrían haber sido segundos o años, el tiempo era algo que allí no se molestaban en intentar medir.

¿Vas a responderme?

La música cesó. El tono era impertinente, sobretodo viniendo de ÉL. Bajó la tapa que protegía el piano con sumo cuidado, acompañando el descenso como quien acompaña una pluma al caer.

¿Por qué me sacrifiqué entonces?

No había respuesta. Pocas veces alguien hallaba respuestas, incluso ÉL parecía tener problemas.

¿Me sacrifiqué porque era parte de tu plan?

Se levantó. Pero no se volvió.

Entonces ya está. ¿No vas a hacer nada? ¿Crees que alguien te ama aún?

Apartó la banqueta y comenzó a alejarse.

Podrías irte de verdad, al menos así nadie podría echarte la culpa de lo que pasase en adelante.

Se alejó hasta llegar al horizonte del lugar. Entonces se volvió pero allí no había rostro, o si lo era no se parecía a ningún rostro que ÉL hubiera visto antes.

Te apartaste y cometiste un error. ¿Demasiado humano tal vez? El orgullo también es muy humano, ¿sabes?.

El rostro se contrajo pero no era una mueca, era lo más cerca que alguien ha estado de personificar el fracaso.

Ahora te lamentas. Yo me lamento por mis yagas. Por mis mentiras.

El fracaso se ensombreció y dio paso a la tristeza.

¿Podrías cambiar las cosas? ¿Podrías hacerles pacíficos? ¿Podrías hacerles humanos?

La tristeza precedió a la suspicacia y ÉL pudo verlo y regocijarse porque la esencia de aquel ser por encima de todo clamaba ser amado y respetado… pero sin ser temido.

“Si amas sin despertar amor, esto es, si tu amor, en cuanto amor, no produce amor recíproco, si mediante una exteriorización vital como amante no te conviertes en amado, tu amor es impotente, una desgracia.” Lo dijo uno de ellos, lo recuerdas.

La ira apareció y se marchitó al instante, pues da igual cuan magna esencia emane de un ser, las emociones son por encima de todo las que gobiernan y de entre todas ellas el amor es la más anárquica… o la necesidad de amor.

La felicidad sólo es una ilusión para ellos. Una quimera. Tú sabes que podrías hacer que fuera real, que fuese el estado natural de las cosas. Hazlo y sabrás lo que es el amor incondicional, el amor a pesar de todo. Nunca te amaran así mientras el sufrimiento ocupe un lugar tan grande en sus corazones.

Lo miró. Hasta el momento sólo le veía, ahora le miró. Con la sombra de unos ojos amenazadores. Una mirada acusadora. Una mirada amenazadora

Conozco las reglas del equilibrio, por eso te pido que equilibres las cosas. Yo te amo de modo incondicional, ámalos así y siéntete dicho por una vez y por siempre, en la eternidad del amor.

Se volvió y ÉL lo vio alejarse. Los ojos de ÉL se bañaron de lágrimas porque sintió que sus hermanos jamás conocerían la verdadera razón de existir. La verdadera razón de amar.  


LA BAHÍA


El diablo vive en mí y me gobierna. Eso es lo que muchos dirán de mí el día que desaparezca. Pero… ¿y si el diablo es el único que de verdad quiere la felicidad de los humanos? Se le ha llamado diablo pero podría llamársele “Faro de la humanidad”. Es un demócrata, es el único que no cuestiona las decisiones, el único que no interfiere, el único que no tiene un ejército de fanáticos detrás impartiendo moral de modo dogmático y arbitrario. El diablo es lo que el hombre ha hecho de él. Pero… ¿por qué sigo llamándole diablo? Supongo que me hago eco del populacho.

Cuando me escogió supe que ya no sería libre nunca más. Por supuesto soy libre de dejar mi actual tarea y otro seguramente ocupe mi lugar pero… lo cierto es que, aunque es una tarea ardua que me dificulta dar rienda suelta a los resquicios de mi naturaleza humana, siento que estoy concediendo a la humanidad la única posibilidad de ser libre.

Me llamo Shun, podría llamarme Marc o Anthony, no importa demasiado. A diferencia de lo que los mortales creen, el lugar en el que él habita está fuera de la Tierra, en un planeta muy alejado, desde ahí se encarga de que todo salga según el caos, es decir, que el destino no influya en nada de lo que ocurra. El problema viene porque en el otro extremo de la galaxia alguien, a los que los humanos llaman de mil maneras, se encarga de tejer los hilos de dicho destino. Un asunto peliagudo.

Cuando los humanos mueren, su alma (o la esencia como la solemos llamar en La Bahía) suele acudir a una especie de tribunal, pero no se dicta una sentencia: cielo o infierno; no, es más bien como un tema de custodia, la esencia del mortal decide donde quiere vivir el resto de su vida. En contra de lo que muchos puedan pensar, la decisión no es fácil, para empezar lo que se sabe del llamado “cielo e infierno” no tiene auténtico valor, la decisión se basa en la emotividad y las sensaciones, y ahí La Bahía tiene mucho que decir, puesto que la sensación que transmite es la de libertad, por contra de lo que transmite el supuesto “cielo”, una idea vaga de obediencia y rectitud. Pero la esencia comprende una porción de humanidad inherente y ésta suele asociar la obediencia y la rectitud con aquello que le es propia. Así que la equidad en el conjunto de decisiones es soberana.

¿Cuál es mi tarea? Muy sencilla: debo encargarme de que cuando los humanos mueran se decanten por La Bahía. Pero eso tan sencillo se convierte en algo estresante cuando debo llevarlo a cabo. Debo intentar que el mayor número de humanos viva intensamente, que sus decisiones sean emotivas y viscerales. Que sientan. Algo muy difícil con tanta razón.

Alicia es quizás la razón de que todo tenga sentido. Alicia fue mi amiga primero. Mi amante después. Y finalmente lágrimas en mis ojos y pesar en mi corazón. Alicia me dejó y yo la seguí creyendo que algún día la encontraría. Y la encontré, su esencia permanecía en La Bahía. Allí le conocí. Gracias a él mi esencia se enlazó con la de Alicia para toda la eternidad. Si eso es algo diabólico, me alegro de ser diabólico. Podría dejar de hacer lo que hago, y permanecer por los siglos de los siglos junto a mi querida Alicia, pero entonces perdería la oportunidad de brindar a otros la ocasión de ser felices por toda la eternidad. Él me escogió por un motivo: soy realmente bueno haciendo lo que me encomendó y por ello, porque soy tan endiabladamente bueno, debo seguir haciéndolo.

Quizás algún día lo deje, pero ese día habré encontrado a un yo mejor que yo. Ese día el diablo llorará de alegría porque sus ruegos se habrán hecho realidad. Porque yo dejaré de ser yo parar ser quien él siempre quiso que fuera: él.       

FELICITAS


Cuando subí a la unidad LUB no sabía exactamente porqué lo hacía, simplemente lo hacía. El programa Love in galaxy contaba con una reputación intachable y con una vida de cerca de diez años de éxito, pero las dudas es algo inherente a la condición humana. Todo comenzó hace más de mil años, cuando un científico llamado Jack Fullbrigth declaró en una revista de divulgación científica que los procesos fisioquímicos que las personas experimentaban cuando estaban enamoradas constituían la base de la verdadera felicidad y que si fuera posible hacerlos permanentes eso supondría una revolución a todos los niveles, puesto que el estado de felicitas aumentaba el rendimiento de las personas, repercusión que revertía en todas las facetas de su vida. Esto sólo fue el comienzo, una década después, un filósofo llamado Gael Madrach teorizó sobre la quimera que suponía la idea de la media-naranja, de la pareja ideal, del alma gemela, puesto que quizás la pareja ideal de una persona concreta se encontrase en la otra punta del mundo, hablara otra lengua concreta y tuviera otras costumbres. Él decía que la elección de la pareja estaba sujeta a los límites de nuestra vida diaria y que escogíamos en base a esos límites.

Esto tendría poco sentido si no fuera por la colonización que la tierra sufrió a manos de los Kork, una raza del extremo de la Via Láctea. Llegaron en sus capsulas y no tardaron en convencer a los distintos gobiernos de que unirse a su imperio galáctico era el único modo de sobrevivir a la inminente llegada de los agujeros negros, profetizada hacía siglos atrás. Con el tiempo la Tierra fue doblegándose a las exigencias de los Kork y con el tiempo los gobiernos dejaron de existir para formar un único organismo. Los Kork creían que los humanos tenían un potencial altamente desaprovechado, dotaron a la población de una única lengua común e hicieron que interactuaran entre ellos y las otras razas del imperio. Siglos después se retomaron las investigaciones sobre la felicitas, en la que los Kork estaban muy interesados. No tardaron en ver que Fullbrigth no iba desencaminado en sus conclusiones. Así nació el proyecto Felicita, que investigaba sobre la posibilidad de hacer permanente el estado de enamoramiento que generaba el estado álgido de felicidad. Los resultados no fueron esclarecedores precisamente, pero sí constataron que los sujetos que se apareaban con parejas de características similares aumentaban su rendimiento de una manera exponencial. Y así nació el proyecto Love in galaxy, encargado de emparejar a sujetos altamente parejos entre ellos, con la intención de mejorar su calidad de vida y, por tanto, resultar menos conflictivos, más productivos y, en definitiva, más cercanos al ideal de felicidad que buscaban en un principio.

Y así llegué aquí, buscando mi pareja ideal, eliminando el protocolo de cortejo y la frustración de una relación llena de insatisfacción, de dudas y frustraciones. Hay muchos que no se han inscrito en el proyecto, una minoría conocida como los infelices, personas que creen que las parejas se forjan en todo eso que he enumerado, personas que afirman que asignar a alguien una pareja en relación a una base de datos es sistematizar un conjunto de emociones y sensaciones que nos hacen humanos. Quizás tengan razón pero lo cierto es que me he cansado de buscar, si para encontrar una pareja estable tengo que encomendarme a un ordenador pues que así sea. 

La pareja que han escogido para mí es de un planeta llamado Sedah, su nombre es Eldah, tiene 23 años, es una especie de mediadora intercultural, en Sedah hay clanes que interactúan pero que tiene rasgos muy diferentes, como lo que aquí fueran las razas antaño, y la tensión es muy fuerte, a veces hay conflictos y Eldah es una de las personas que pone paz, sólo que lo hace a un nivel institucional, es decir, entre los líderes. Sería una especie de Presidenta de la antigua ONU aquí en la Tierra. En Sedah los habitantes son muy parecidos a los humanos, salvo por la ausencia de orejas y nariz, su piel es algo más aceitunada y son esbeltos, ya que tienen un cultura del ejercicio establecida casi como una religión, espero que no sea un problema, últimamente he engordado un poco. La razón de que sea yo y no ella quien viaje a Sedah es sencillamente que no puse objeciones al desplazamiento, ella sí, por los visto los sedahyeses son muy suyos y les cuesta salir de su planeta.

Me acomodo en el habitáculo, es pequeño pero bastante confortable. Saco el holograma que la oficina provincial del proyecto me facilitó. Estoy nervioso, pero son los mejores nervios del mundo, me encanta cómo me siento, sería genial que Fullbrigth tuviera razón y pudiera quedarme así para siempre. Estoy enamorado… por última vez. La cápsula despega, veo empequeñecerse mi planeta natal mientras dos lágrimas de felicidad me recorren las mejillas. Comienzo a notar la sedación profunda y el suero vitamínico recorriendo mis venas. Entro en lo que llaman “el sueño del viaje”.
CATORCE MESES DESPUÉS   

Sedah es un lugar fantástico. Eldah es la pareja ideal. Soy más o menos feliz. Pero… siento que necesito más. Aún hay recovecos dentro de mí que necesito llenar. No es el planeta, ni que eche de menos a la familia (tan sólo conservo un hermano y hace años que no nos hablamos, era un capullo, supongo que aún debe serlo). No, supongo que los infelices tienen razón, el amor no se puede racionalizar, ya lo dijo hace miles de años Platón: “el amor no se puede describir con palabras porque entonces deja de ser amor”. Supongo que, que dure poco o de manera intermitente, es lo que lo hace tan especial, supongo que el amor precisa del desamor tanto como la felicidad de la tristeza. Se requiere un equilibrio entre lo bueno y lo malo para apreciar ambos en su justa medida. Lo peor es que no hay vuelta atrás, ahora ya está hecho, está firmado. Y tampoco sé muy bien de qué me tengo que quejar, tengo una pareja excepcional, un trabajo que no está mal, un hogar cálido, pero… no tengo lo malo de la vida que hace que me sienta vivo, que me haga valorar lo bueno. Tengo la melancolía y la nostalgia, pero no sirve para quejarme de mi vida, sólo para lamentarme por ella.

Mi vida es tan feliz que he olvidado qué es la felicidad, aquí parece el estado natural de las cosas. He intentado hablar con Eldah de ello, no comprende, se limita a escuchar, a darme una buena razón para no pensar en ello y después, como si fuese algo que siempre tuviese que funcionar, a hacerme el amor. ¿Se puede hacer el amor si el amor ha perdido su sentido? Es una buena persona y no quiero hacerle daño, así que mi única salida es la última, como suele pasar con estas cosas.

Moriré sabiendo que amé y que aprendí lo que es el amor y su sentido, a pesar de hacerlo demasiado tarde.

  



ONÍRICA


Una bestia terrible me hace correr por mi vida. No pienso en otra cosa. Da igual si me vuelvo, de hecho no creo que sepa donde voy ni qué me persigue, sólo puedo sentir miedo, el suficiente para mantenerme alerta, pero no demasiado como para quedarme petrificado. Este mundo es un laberinto. Allá en la Tierra todo era más sencillo. Me arrastraba por los suburbios durante el día, escondiéndome de los centinelas, esos androides del diablo no hacen más que cazar a los indigentes para llevarlos ante el tribunal continental más cercano y, de ahí, al corredor de la muerte. A mí tardaron en cogerme pero al final lo lograron. Esas máquinas son demasiado listas, demasiado intuitivas, se adelantan a todo cuanto pensamos los humanos, es desalentador, de veras. Fue hace tiempo pero ahora, aquí, no sabría decir si preferiría estar en el corredor de la muerte o en esta pesadilla. Me ofrecieron el indulto, más bien me ofrecieron una vía de escape, una vía de escape que está resultando ser una pesadilla interminable.

El gobierno de la Tierra se toma muy en serio el compromiso con sus socios de la Corporación IntraGalaxy, un puñado de planetas remotos que por lo visto cuentan con sociedades tan complejas como la terrícola y con un poder de destrucción igual o superior. Así que toda cooperación se ha erigido como esencial para no romper la frágil alianza establecida hace unas décadas.

La Tierra se vanagloria en las holoredes y en los ciberdiarios de liderar y coordinar con éxito el llamado Proyecto Onírica, un modo de acabar con la otra fuerza que rivaliza con ellos en la galaxia: los Jophk, seres abominables al parecer, increíblemente resistentes y con una tecnología muy superior a cualquier miembro de la Corporación. Hasta hace poco ocupaban una galaxia distinta, el problema radica en su modo de reproducción, el cual ha disparado la demografía en su galaxia y los ha conducido irremediablemente a expandirse por la nuestra. Tras varios enfrentamientos, viéndose incapaces de derrotarlos por separado, los distintos planetas de la Vía Láctea se han unido bajo una única bandera para enfrentarse a su nuevo y común enemigo: IntraGalaxy. El Proyecto Onírica es una iniciativa impulsada por un grupo de científicos de todos los planetas que pretende controlar a todo miembro de los Jophk mediante el sueño, es decir, algo como un coma inducido a gran escala, para así poder hallar el modo de controlarlos y poder hacerse con la información necesaria para desarrollar su tecnología.

Yo, Gabriel Sente, un pobre indigente del sur de lo que antaño fuera Europa, soy uno de los conejillos de indias que nuestros aliados usan para experimentar. Debido al escaso voluntariado y a la campaña en contra por parte de los grupos pro-derechos humanos, ahora tan sólo los presos, los condenados a muerte o los indigentes somos enviados como “voluntarios” a Árkos, un planeta similar a la tierra, donde investigadores de IntraGalaxy buscan el modo de llevar a cabo con éxito Onírica. Se nos envía haciéndonos creer que con ello logramos eludir la muerte o los trabajos forzados, aunque en realidad nuestro fin parece servir a un objetivo más cruel: experimentar el tormento imperfecto que, con el tiempo, sufrirán los Jophk.

Me detengo porque la sensación de agotamiento es insoportable. Este lugar está desierto. Me encuentro en una ciudad fantasma. Los edificios me resultan familiares pero… no recuerdo haber estado en ninguna polis tan desierta, de las decenas de ciudades-estado de la Tierra que he visitado, jamás había contemplado un panorama tan desolador. Siento el aire viciado, como si pesara, diría que es tan denso que podría cortarlo; el asfalto es desigual aquí y allá, está desquebrajado y hay una completa ausencia de lentes que marquen los carriles, claro que tampoco hay hologramas de tráfico, ni semáforos, ni androides de circulación. Es inquietantemente extraño.

Sé que estoy en un sueño. No sé si debería saberlo. Creo que no. Pero este mundo es demasiado extraño, lo siento remotamente familiar pero todo es vago, inconexo, como un collage de recuerdos unidos deliberadamente, sostenidos por una telaraña poco tupida. No sé como será para los otros reos que se ven obligados a someterse a la silla del sueño, Dreamchair como la llama su inventor. El proceso apenas dura unos segundos, pero son los segundos más angustiosos que he pasado en mi vida. De algún modo te matan para resucitarte aquí. Después de siglos de avances científicos y tecnológicos, los procesos invasivos siguen siendo agresivos, y en este caso incluso violentos. Son seis las brocas-láser que usan, penetran a través del tejido y el cráneo hasta llegar a los lóbulos que dividen el cerebro: una en el temporal, una en parietal, dos en el occipital y, las dos restantes, se introducen a través de las fosas nasales hasta el lóbulo frontal. Por si eso no fuese suficiente, no hay anestesia, al parecer el estado de ensoñación hay que inducirlo una vez se ha penetrado en la mente y se tiene su control, y aunque tienen la delicadeza de suministrarte morfina en cantidades ingentes, sigue siendo una operación traumática, no sólo por el dolor indescriptible, sino por la incapacidad del sujeto a cerrar los ojos para no ver, a todos se los mantienen abiertos, argumentan que para no caer en el desmayo, aunque también te inflan de drogas estimulantes. Para que no muramos en el tránsito del estado de vigilia al de ensoñación, una máquina se encarga de bombear sangre a nuestro corazón y aire a nuestros pulmones. Aún así, muchos no consiguen superar la operación y mueren antes de entrar en la fase del REM inducido como lo llaman los científicos de Árkos. ¿Por qué sé todo esto? Porque para ellos no somos más que ganado, no se molestan en ocultar sus investigaciones, nos marcan con un número y nos hacen desfilar uno tras otro, obligándonos a ver el proceso una y otra vez, la atrocidad más sanguinaria que el ser humano pueda recordar. Allí la última convención de Ginebra nada tiene que objetar, mira hacia otro lado, afirmando no tener conocimiento de que semejantes barbaridades se cometan, mientras los dirigentes de las ciudades estado como Bruselas, Brasilia, Washington o Pekín, se dan golpes en el pecho mientras cantan sus alabanzas a su proyecto, desmintiendo las acusaciones a base de vomitar demagogia barata, y afirmando que cuanto se hace es por la supervivencia de la especie humana. Y yo me pregunto: ¿cuánto de humano hay que sacrificar para seguir siéndolo?

Me he detenido. No debo parar y lo sé. Siento que esa bestia terrible dará con mi escondrijo pero no puedo soportar los calambres. Sé que es un sueño pero… parece tan real. No es la estética sino el sentir, me siento tan vivo como cuando estoy despierto. Es muy desconcertante. Estoy mareado y vomito. La sustancia es azulada. Es la droga de Árkos... pero… si es la droga de Árkos esto es… no puede ser… un momento… ¿estoy despierto? ¡Sí, lo estoy, y corro porque me he escapado! La bestia es algún tipo de criatura que han enviado para darme caza. En realidad tiene mucho sentido, no tengo ningún recuerdo de este planeta, más allá del laboratorio y la celda donde nos tenían a todos encerrados no hay nada. Había permanecido en estasis todo el trayecto hasta llegar al complejo de Árkos, así que bien podría ser éste el aspecto del planeta. Todo encajaría, la mayoría de ingenieros que construyeron estas instalaciones eran humanos, de ahí el parecido con los edificios terrícolas. Pero… ¿y si no? ¿y si estoy soñando pero creo que estoy despierto? Entonces jamás encontraré sentido a esta trampa. Me duele la cabeza, me llevo las manos a ella y las noto pringosas. Mi cabeza sangra. Instintivamente me llevo las manos a los lugares donde me perforaron el cráneo. Todos sangran. La sangre emana a borbotones, recorre mi cara y empaña mi visión. Creo que voy a desmayarme. Me siento demasiado débil. Vuelvo a vomitar más de esa asquerosa droga azul. Todo se nubla. Me siento caer.

“¡Deprisa desfibrilador. No podemos perderle. Es el más prometedor!”     

Despierto de nuevo. Llevo mis manos a la cabeza, no hay orificios, ni rastro de la sangre, me noto renovado. Pero… ¿sigo soñando o estoy en las afueras de las instalaciones de Árkos? No sé qué pensar: ¿puedo recordar un sueño dentro otro? ¿Me he desmayado y ahora estoy soñando? ¿Estoy y estaba soñando y por eso me he curado milagrosamente? Estoy enloqueciendo, no sé si por momentos, en este lugar el tiempo no parece tener sentido, en parte, porque el mismo lugar carece de él. El aullido de nuevo, desgarra el silencio y desgarra mi alma, porque si algo debe restar en un lugar así eso debe ser el alma.

Cuando vi venir esa cosa por primera vez creía que era una proyección de algún pirata civil, a veces se cuelan en el servidor y gastan bromas pesadas a los transeúntes, pero no… ni era una proyección ni una broma pesada, era una bestia enorme, con garras largas y afiladas, con un hocico lobezno que goteaba una extraña savia amarillenta, de ojos rojos que refulgían en el gris extraño del lugar; se sostenía sobre cuatro patas, no tenía pelo más que alrededor del cuello y la cabeza, semejante a un león, aunque su piel parecía refulgir como si estuviera hecha de alguna aleación metálica de color rojizo; parecía una de esas criaturas propias de los virtuacómics. Se había abalanzado contra mí sin remedio, por suerte la embestida fue tan brusca que no atinó bien y, cuando salté a un lado, sólo logró desgarrar mi manga derecha, acabó golpeándose contra una pared y perdiendo el norte durante unos minutos. Doy gracias por esos minutos. Sin ellos jamás habría podido llegar hasta aquí, aunque no estoy seguro de que en un lugar como éste uno pueda esconderse. Si algo es seguro dentro de la rumorología de Onírica es que nadie ha regresado jamás.

El edificio en el que me escondo parece un bloque de apartamentos, veo una escalera de caracol que asciende ante mí, decido subir a pesar de saber que probablemente después sólo pueda regresar por el mismo lugar, lo cuál me convierte en una presa fácil para el monstruo que me persigue. Subo y contemplo los diferentes pisos, todos ellos tienen cuatro puertas, lo extraño es que ninguna de ellas tiene cerradura ni pomo. Sigo subiendo. Subo y subo hasta llegar al ático, donde una buhardilla asoma. Sé que no debo subir pero también sé que no quiero encontrarme de nuevo con esa cosa. Bajo la escalera que da acceso a la buhardilla y subo, intento no hacer ruido pero el crujir de la madera es estridente. Oigo un gruñido varios niveles por debajo, contemplo la escalera de caracol desde arriba y veo que esa cosa está subiendo, pausada, olfateando aquí y allá, ascendiendo inexorable. Me apresuro a subir las escaleras de madera sin reparar en el ruido. Alerto a la criatura que comienza un ascenso vertiginoso. Está cerca, yo me siento agotado pero logro llegar al fin a la buhardilla, me apresuro en subir las escaleras y cerrar la trampilla. La bestia la golpea con fuerza pero la escalera es robusta y soporta las embestidas. Oigo los aullidos de la bestia y la sangre se me hiela. Tras unos minutos que se me antojan eternos, la bestia parece cansarse y oigo como desciende de nuevo por la escalera de caracol.

Algo más tranquilo, escudriño la buhardilla. Hay una ventana, a través de la cual penetra una luz mortecina que tan sólo consigue hacer más tétrica la estancia. No es un lugar reconfortante. No hay prácticamente mobiliario. Sólo un espejo apartado, un espejo antiguo, del siglo XX, lo sé porque una vez vi uno en el museo de Historia Antigua de Nova Barcino. Me acerco llevado por la curiosidad… aún no me veo reflejado en él… la penumbra hace que mis pupilas se dilaten para adaptarse y poder ver mejor… me acerco… estoy frente a él, sin embrago no hay reflejo. Sólo el fondo de la buhardilla tras de mí. Algo parece moverse en el extremo opuesto, algo insustancial, espectral y oscuro, se acerca lentamente… me vuelvo pero allí no hay nada. Regreso al reflejo del espejo y allí está, suspendido en el aire, esperando algo. De repente golpes en la trampilla. La bestia ha regresado, oigo sus gruñidos de furia, me la imagino golpeando con fervor e ira la portezuela. Tengo miedo, un miedo paralizador. La trampilla cede, la madera cruje. Asoma el hocico, las gotas de saliva amarillenta caen ingentes y se evaporan tan pronto tocan el suelo; ahora asoman las garras, está colgando, es cuestión de segundos que irrumpa en la estancia. Aún estoy frente al espejo, estoy petrificado por el terror, el espectro sigue ahí pero ahora parece haber adoptado una silueta humana, parece indicarme algo. Sigo la indicación y veo la ventana. La trampilla cede del todo y la bestia atraviesa el umbral y cae aturdido. Me doy la vuelta y corro hacia la ventana, rompo el cristal y salto al vacío.

Subject 105/2008_2783 died. Time of death: 19 hours 37 minutes. September 13, 2783[1]
“¡Maldita sea, éste parecía que iba a conseguirlo!”
“La fase del REM inducido es la más agresiva, si Onírica no es capaz de suministrarle una ficción aceptable puede derivar en paranoia y conducir irremediablemente al suicidio. La mente siempre busca una salida, ya lo sabes”

¿Están hablando de mí? ¿Creen que he muerto? Pero… no estoy muerto, únicamente estoy malherido, no es más que una pierna rota. ¡No estoy muerto! ¡Me oís! ¡Sacadme de aquí! ¡Sigo vivo! ¡No he muerto! ¡Por favor, no me dejéis aquí! ¡Despertadme! ¡Despertadme! ¡Sigo con vida! ¡Despertadme! ¡Por favor! ¡Despertadme!

Subject 105/2008_2783 in cryonics. The autopsy scheduled: March 4, 2819[2]


[1] Sujeto 105/2008_2783 fallecido. Hora de la defunción: 19 horas 37 minutos. 13 de Septiembre de 2783
[2] Sujeto 105/2008_2783 en criónica. Fecha programada de la autopsia: 4 de Marzo de 2819

El hombre que no tenía edad


Nací, en tanto que respiro, ando y noto todas aquellas cosas que conlleva la vida. Moriré, es una certeza que toda persona conoce, en tanto que mortal es. Pero si preguntáis por mi edad nada sé. En términos nominales podría decirse que no tengo edad, aunque el paso del tiempo me afecta como a cualquier otro y, por mucho que se hable de la relatividad del tiempo, lo cierto es que, más o menos rápido, éste pasa.

Nací ergo… existo. La primera vez que me preguntaron por mi fecha de nacimiento simplemente mentí, necesitaba ciertos papeles y por lo visto ese era un dato imprescindible, pero realmente no sé que edad tengo, si es que la edad importa, por lo que sé, la edad sólo sirve para que la gente opine sobre ti, una edad puede ser buena para unas cosas y mala para otras, yo sinembargo no tengo ese problema.

La muerte es otra ventaja, supongo que podré intuir cuando se acerca pero mientras me sienta con fuerzas no hay motivo para inquietarse, las personas viven estranguladas por el paso del tiempo: No hice esto, no hice aquello otro, ya es tarde, aún es pronto… muchas convenciones absurdas que habitualmente no se rigen por el reloj biológico, hombres y mujeres no pueden aparearse hasta una edad determinada, aún cuando sus cuerpos reaccionan con anterioridad, no pueden hacer ciertas cosas como por ejemplo votar, ¡menuda gilipollez! He conocido gente joven con más criterio político que muchos ancianos artríticos que a menudo votan por costumbre más que por convicción, la fiesta de la democracia, es como si me emborracho y la resaca me dura cuatro años, ¡vaya mierda de fiesta! O como conducir, como se explica que la mayoría de jóvenes se suba a un coche y sepa más que su instructor. Hay convenciones porque así se controla el caos pero eso no significa que sean correctas, es como lo de las horas de las comidas, uno debería comer cuando tiene hambre, dormir cuando tiene sueño y folla cuando le dejen. Cierto que estos tiempos vienen marcados desde la revolución industrial, o quizás de antes, pero eso no significa que estén bien.

Da igual. No tener edad es un problema en tanto en cuanto uno lo crea así. En mi trabajo me paso una cosa curiosa, al no haber especificado mi edad, mi jefe, entrevistador entonces, me preguntó qué edad tenía, yo le contesté que qué edad era la ideal para que se me concediera el trabajo, me dijo que unos veinticinco años, así que acto seguido, le arrebaté de sus manos mi currículum, tomé prestado un bolígrafo y escribí la edad requerida, la fecha con respecto al día y mes fue totalmente arbitraria. Mi jefe quedó desconcertado pero no dijo nada, creo que simplemente no sabía qué decir, reconozco que fue bastante peculiar. Aunque quizás por ello me contrató, aunque se aseguró que en mi DNI figurara la edad que decía tenía. Tuve que hacer algunas gestiones pero como no poseo partida de nacimiento ni nada parecido fue relativamente fácil. Mi trabajo es francamente divertido, soy cirujano plástico: opero narices, básicamente, aunque he colaborado en operaciones de implantes mamarios, liposucciones o tonterías parecidas. Pero todas ellas sólo me recuerdan la suerte que tengo, todos mis pacientes o los de mis colegas vienen para sentirse más jóvenes, para quitarse años dicen, es la ventaja de no tener edad, no hay nada que quitar ni poner. La verdad es que no juzgo el que se operen, cada uno es libre de mutilarse como quiera, o si más no de engañarse como quiera, pero lo que me molesta es la razón por la que lo hacen. El tiempo pasa, y va a seguir pasando aunque haya operaciones. Yo, personalmente, si quisiera aplazar mi hora de morir, me procuraría un transplante de corazón, de médula, de pulmón, cosas así, aunque nada garantiza que vivas más.

Por otra parte, medir la edad me parece ridículo, no conozco a ninguna persona que recuerde más que unos instantes de su vida, nadie recuerda todos y cada uno de los días que ha vivido, nos explotaría la cabeza. Por lo tanto, conocer la edad es tan estúpido como conocer el tiempo que hará, de nada sirve si no puede cambiarse, mejor no conocerla pues.

Paradójicamente, este relato bien podría constituir mi necrológica, ya que nunca se sabrá cuando lo he escrito, aunque lo paradójico realmente no es eso, sino que la he escrito para permanecer suspendido en el tiempo, para tener mi lugar en la memoria, entendiendo la memoria como ese lugar en el que se acumulan los recuerdos, los hechos y las experiencias.

  


La balada de la chica perdida


Sentía que nadie la rescataba de su tormento. Na’Daye había sufrido toda su vida la crueldad de la guerra. No recordaba nada más. Una vez un médico de la caravana le había mostrado unas imágenes en un portátil. Había oído hablar antes de esos inventos pero jamás los había visto. En la aldea siempre le habían explicado que eran objetos que traía el demonio, no fue hasta que la caravana llegó que no le explicaron qué era en realidad. Al verlo por primera vez supo que había un mundo más allá. Un mundo donde la gente sonreía. Un mundo sin guerra.

Su hermano había perdido una pierna por el impacto de metralla, ahora le llamaban… da igual, ya no le llamaban por su verdadero nombre. Sus padres tenían un buey, siete cabras y ocho gallinas, a menudo tenían que negociar con los vecinos para intercambiar alimento. El intercambio era ora bueno ora malo.

Na’Daye tenía ahora catorce años y hacía cuatro que la habían violado. Los hombres sabios de la caravana les habían dicho a sus padres que era un milagro que hubiera sobrevivido. Ella jamás volvió a confiar en los milagros, si eso había sido un milagro no había motivo alguno para desearlo de nuevo.

Los chacales de la noche llegaban sin avisar. Tomaban por la fuerza y se largaban. A veces se llevaban niñas, a veces niños, a veces ambos… pero nunca… jamás… regresaba ninguno. La gente de la aldea a menudo decía que los chacales se los llevaban para adiestrarlos para su causa, la caravana nunca decía nada, cuando llegaban concentraban sus esfuerzos en esconder todos los medicamentos y alimentos posibles, aunque los chacales siempre lograban llevarse parte del botín. Al parecer eso era lo más importante, ellos decían que habían venido para salvar vidas, pero lo cierto era que Na’Daye no lo comprendía, si habían venido a salvar vidas… ¿por qué no evitaban que se llevaran a los niños? La primera vez que los chacales atacaron estando la caravana en la aldea, los primeros les amenazaron, desde entonces ninguno sufrió a manos del otro, lo único que perdían eran algunos pedazos de pan mohoso y unas cuantas pastillas. De Na’Daye habían tomado su inocencia… Na’Daye los odiaba, a todos.

Un día Na’Daye había ido a llenar el cántaro al río, había tenido que andar cuatro kilómetros para llegar, el sol era abrasador y llegó agotada. Se tendió bajo la sombra de un árbol y se durmió. Soñó con un valle verde y resplandeciente, como el que había visto en las imágenes del portátil. Ella caminaba entre los árboles hasta un lago cercano, al llegar al lugar encontraba a una chica de piel blanca, ojos claros y cabellos blancos. Cantaba una canción triste, muy triste. Dos lágrimas recorrían sus mejillas. Na’Daye no comprendía qué cantaba, no conocía esa extraña lengua, la lengua de los hombres sabios de la caravana, pero sabía que la letra estaba llena de dolor. Ella la miró y le sonrió. Na’Daye le devolvió la sonrisa. Entonces, sin saber por qué, Na’Daye comprendió que la chica se había perdido… y se descubrió llorando con ella porque no había diferencia alguna entre ambas. Na’Daye despertó ensombrecida por la tristeza de su sueño.

De vuelta a casa topó con dos niños que llevaban unas armas, éstos la detuvieron, apenas tenían once años. Ella intentó zafarse pero ellos le ordenaron que se pusiera de rodillas, como tantas veces habían visto hacer a sus mayores. Na’Daye se negó, ellos le profirieron insultos y la zarandearon con violencia hasta hacerla caer. Ella, temerosa de otro milagro, se alzó con violencia extrema y golpeó a uno de ellos, le arrebató el arma y le disparó en la cabeza, el otro intentó dispararla pero su arma tenía el seguro puesto, logró quitarlo pero ya era tarde, Na’Daye le disparó en el vientre, él, como si de un acto reflejo se tratase, disparó su arma y atravesó el pecho de ella.

Na’Daye murió. Segundos antes de extinguirse oyó en su cabeza aquella balada de la chica del lago. Na’Daye era libre al fin. Na’Daye era feliz por primera vez. Na’Daye ya no viviría en un mundo en guerra. Na’Daye estaba muerta… esa era la única manera… la única salida.         

DEUS EX MACHINA

Quant ocupa el coneixement? Antigament es deia que el saber no n’ocupava, de lloc; però jo puc demostrar que no és així. Tot va començar, o així ho senyalen els llibres d’història general, quan els Estats Units van deixar d’ocupar el lloc hegemònic dins el món, després la Xina va rellevar-los durant poc més d’un segle, i finalment el Brasil va erigir-se com a jutge suprem de les decisions mundials, dictant les línies generals que les altres potencies havien de seguir, si bé, amb certa reticència per part d’aquestes val a dir. Per a la comunitat científica i per a un gran número d’erudits i intel·lectuals, la Carrera del Coneixement, com es va conèixer entre els cercles científics, va tenir el seu origen en el canvi profund dels sistemes informàtics i la xarxa a nivell mundial, que canviaren les relacions, no només entre les individus, sinó entre els governs. La importància dels satèl·lits va adquirir una enorme rellevància i el seu control podia decidir un o altre esdeveniment. Aquesta fet, conjuntament amb l’aplicació de les teories del joc a les relacions diplomàtiques, va portar inexorablement a fixar una neutralitat, o més ben dit, un control conjunt dels satèl·lits, per tal d’evitar un ús autoritari per part d’alguna de les potències hegemòniques. 

En aquest ball d’influències, la vella Europa estava lluny d’ostentar una posició de força. Tant decisiva com ho havia estat en altres temps, va quedar relegada a un tercer lloc, desplaçada inclús per les potencies africanes emergents com eren Sud-àfrica, Kenya o Namíbia. Aquest nou ordre mundial la dugué irremediablement a formar un únic govern, però no com l’antiga Unió Europea, sinó com un govern de facto, federal i amb capital a Brussel·les, escollida aquesta per la seva llarga tradició com a seu dels debats dins el marc europeu. I els europeus, allunyats del consens en molts punts, només conjuminaven pel que feia a un punt: recuperar el paper hegemònic del passat i regir les vides de la totalitat del planeta, l’equilibri del món havia de canviar i Europa havia d’aconseguir lliurar al món de la tirania del Brasil i els seus aliats, que irònicament eren: Rússia i els Estats Units. És per això que en comptes de basar el control i les relacions en la guerra o la diplomàcia, varen optar per allunyar-se de tot i de tots, intentant mantenir-se el més allunyat possible del control d’un Brasil cada cop més i millor equipat tecnològicament, més bel·ligerant i més intolerant; i centrar els seus esforços en el desenvolupament d’altres camps... com el cognitiu.

 Fa uns segles va sorgir una teoria que plantejava que l’ésser humà només utilitzava una desena part del potencial del seu cervell, altres van argumentar que l’altre part restant romania latent i que només era utilitzada en algunes fases del son. Aquesta teoria va conduir, primer a la ciència i després a la política, a una pregunta: És possible despertar aquest 90% restant de manera conscient? La resposta és clara: Sí. Però, inexorablement, aquesta resposta va suscitar altres preguntes, les respostes de les quals no eren ni tant fàcils de contestar ni tant còmodes de contestar: Està el cervell humà preparat per fer emergir aquest potencial? Un cervell estàndard quanta quantitat de coneixement pot emmagatzemar? A quanta en pot donar una aplicació útil? Etc. Aquí és on intervinc jo: Antoine Camus, director de la Divisió pel Coneixement Emergent, més comunament conegut com DiCE, on varis científics, psicòlegs, antropòlegs i altres especialistes en una desena d’especialitats relacionades amb el coneixement, intenten articular, sota la meva coordinació, l’anomenat: Experiment Deux Ex Machina. Que té com a única finalitat fer emergir la capacitat latent del cervell humà i controlar les seves repercussions per després posar-les al servei de la política del govern de Brussel·les.  

Després d’experimentar amb ratolins, simis i dofins, varem estar en condicions d’experimentar amb humans. Primer disseccionàrem alguns cervells que havien pertangut a tot tipus de persones (intel·lectuals, captaires, oficinistes, barbers, etc) i, un cop entès el funcionament fisiològic i fisicoquímic comú a tots els subjectes, varem estar preparats per experimentar amb humans vius... o això creiem. Després de més de cent  proves, els resultats eren clars: Els subjectes milloraven exponencialment la seva capacitat mental i cognoscent i es manifestava una millora plausible en els seus sentits, però... tots, abans o després, morien a causa d’una aneurisma cerebral. El cervell era capaç d’emmagatzemar la informació però no de gestionar-la, com un ordinador que té molts arxius però no és capaç d’obrir-ne més de dos sense col·lapsar-se.

I quan ja semblava que hauríem d’abandonar, va arribar en Jean Paul. Jean Paul era un estudiant flamenc de ciències polítiques, amb un doctorat en psicologia aplicada a la teoria del joc. En aquells moments preparava la seva tesis doctoral sobre l’aplicació de la teoria del joc psicològic a la geopolítica, és a dir, que el seu estudi, recolzat en uns resultats prometedors, havia obtingut carta blanca del govern de Brussel·les per tal d’aconseguir extreure les conclusions necessàries per tornar l’hegemonia al vell continent. Jean Paul tenia un especial iterés per la ciència i pel nostre projecte, que no era pas cap secret per l’opinió pública, tot i que a la resta del món no semblava preocupar-lo massa.

Tot i les reticències inicials per part de la comissió, ja que era un subjecte potencialment important per a la societat, finalment les pressions del govern europeu ens van fer doblegar els genolls i acceptar-lo en el projecte. Després d’una primera fase de reconeixement sensorial i epistemològic, els seus resultats en les proves van revelar una capacitació desorbitant, fora de les taules, els més elevats amb els que ens havíem trobat, però sobretot eren els més elevat en ones K, aquelles que ens permetien conèixer la capacitat del cervell del subjecte per a gestionar la informació, com la memòria RAM en els ordinadors. La segona fase, la pròpiament experimental, i la més agressiva fins aquell moment, no va comportar cap incident i va transcórrer amb una normalitat inusual. Jean Paul va superar totes les expectatives, arribant a quotes que cap de nosaltres podria haver suposat ni previst en cap hipòtesi ni simulació prèvia. Aquest va ser el nostre error, aquell que sempre tenalla l’esperit d’un científic: la vanitat, estàvem tant pressionats pel govern, frisàvem tant per tenir èxit, que no ens varem aturar un segon per reflexionar sobre si ho havíem de fer o no.

Uns dies després de la intervenció, el seu comportament no deixava entreveure res insòlit, responia amb normalitat a les proves, res especial, res fora del comú establert. Un mes després, les seves ones K revelaven una millora excepcional, però aquestes no semblaven tenir cap efecte directe en el seu comportament ni es concretaven en una capacitació superior per a desenvolupar les tasques habituals en condicions més òptimes. Això em va fer dubtar: Era possible que estigués emmascarant el seu nou potencial amb un objectiu a llarg termini? Si era així, i jo estava convençut: Quin objectiu era? Un dia, al laboratori, vaig provocar deliberadament un incident, vaig fingir que em queia un tub d’assaig, era un incident irrisori molt comú en un laboratori. Res va fer. No va moure ni un múscul, tot i estar a un pam. Els altres subjectes, poc després de sotmetre’s a l’experiment, havien respost a aquest tipus d’estímul de manera mecànica, instintiva, casi intuïtiva... ell només va moure els ulls, imperceptible per a qualsevol que no sabés què mirava, però jo sí ho sabia, massa bé, si la meva jugada havia estat deliberada, la seva reacció també. Tres mesos després, seguia sense donar senyals de millora, però les meves sospites no feien més que créixer. Vaig indagar en els sistemes informàtics i, després de corroborar els resultats amb varis dels meus col·legues, vaig saber que el sistema informàtic havia estat violat varies vegades en els últims dos mesos, i que aquestes violacions s’havien concretat en un centenar de descàrregues de fitxers de seguretat, a simple vista aleatòriament, en varis ordinadors del complex. Per quan vaig esbrinar l’objectiu d’en Jean Paul ja era tard. El dia abans havia rebut l’alta mèdica i se l’havia enviat a casa amb un informe que l’acreditava com a persona mentalment estable, i amb un registre a la base de dades com a subjecte que no havia superat les expectatives esperades. Havia programat la seva llibertat i ningú ho havia pogut evitar. No sabem com, però d’alguna manera se sentia amenaçat, sabia que havia esdevingut una arma que, amb el control necessari, qualsevol nació voldria posseir, i que, per tant, el DiCE no l’hauria deixat en llibertat, així que ho va planificar tot per ser alliberat i tenir un marc d’acció que el permetés dur a terme allò que des d’un principi s’havia proposat.

Res d’aquest fet va sortir a la llum. El govern no va voler saber res de la nostra negligència, d’aquesta esquerda de seguretat, més aviat el contrari, va considerar el fet un cas aïllat que, per altre banda, suposava una variant a tenir en compte de cara a futurs subjectes, per tant, va augmentar els recursos i el personal destinat a aquesta investigació. Jo vaig abandonar el projecte i em vaig retirar a la meva finca de La Rochelle, ningú no va protestar, feia cinc anys que m’hauria d’haver retirat. Allò tenia un caire massa fosc per a les meves humils pretensions, la política tenia un pes massa important, era més que un projecte científic, era una missió casi messiànica.   

Durant els tres anys següents, la premsa internacional es va veure esquitxada per titulars que resaven: Un hacker penetra en el sistema informàtic internacional i europeu; revoltes a l’Índia, el Japó, Corea del Sud...; estranyes fluctuacions a la borsa nord-americana; moviment de tropes a Rússia; creació d’una federació de nacions africanes; un nou Califat neix amb seu a Istambul. En qüestió de deu anys, el panorama internacional va canviar sensiblement, Brasil continuava al capdavant del planeta però la seva hegemonia minvava i era qüestionada per tots, l’aliança amb els Estats Units i Rússia s’havia debilitat, les revoltes a l’índia, Japó i Corea del Sud van fer trontollar les transaccions internacionals, ja que eren els principals exportadors del moment; els moviments estranys a la borsa havien fet millorar molt l’economia nord-americana i ara estava gairebé al mateix nivell tecnològic i adquisitiu que Brasil; mentre que Rússia havia aconseguit de nou reunificar sota el seu lideratge nacions eslaves i balcàniques i ara comptava amb un poder bèl·lic que calia tenir en compte. Les tensions entre tots tres eren visibles i era qüestió de temps que el joc d’aliances tingués un paper decisiu. La debilitat de l’aliança entre els brasilers i els seus socis va conduir a una aliança entre el Califat i la Federació africana, que varen pretendre exercir l’hegemonia conjunta del planeta. Aquesta pretensió, acompanyada d’una declaració oficial, va ser recollida pel Brasil com una declaració formal de guerra, provocant així un enfrontament obert. El concepte de la guerra no havia canviat: “sotmetre o eliminar l’enemic”, però les formes per dur-la a terme sí, els satèl·lits i la tecnologia fonamentaven la guerra ara, qui controlava els satèl·lits controlava la guerra i ara, després d’una intromissió inesperada, i altament sospitosa, en el sistema informàtic internacional i europeu, el govern del Vell Continent era qui ostentava aquest poder. Europa, allunyada de tota moral i emparada en la neutralitat a la que l’havien relegat les altres potencies segles abans, va arrendar els satèl·lits al millor postor, encarregant-se, això sí, de mantenir l’equilibri perquè el final de la guerra, si algun dia havia d’arribar, només tingués un guanyador: la pròpia Europa.

Només jo semblava lligar caps, però no era més que un vell artrític amb principis d’Alzheimer, incapaç d’alçar la veu en un món ensordit per la guerra. Anys després, pràcticament a l’ocàs de la meva vida, una imatge a la televisió va fer emergir un antic record. El nou president d’Europa, una Europa esplendorosa, erigida com a nova senyora del món, parlava amb extrema retòrica del futur, del final de la guerra, de la unió dels pobles i les nacions sota un govern confederal dirigit per ell. Però no va ser aquesta la imatge que em va alterar, no va ser aquest discurs el que va desencadenar en mi un atac d’ansietat. No, va ser la imatge fugaç de la figura un metre enrere del president. Era Jean Paul. En Jean Paul era allà, darrera de l’home més poderós del planeta. L’estrateg més monstruós que la història havia vist mai, el que nosaltres havíem creat; allà estava, movent els fils del món, com si es tractés d’un personatge sortit d’una novel·la de O. S. Card. L’artífex del caos. Un poder maquiavèl·lic. El poder a l’ombra.   

La guerra estava arribant a la fi, o això deien els que l’havien orquestrat, però la sensació de por que m’envaïa era terrible. Faltava poc perquè la Donzella Negra se m’endugués i les llàgrimes inundaven els meus ulls i queien per les meves galtes, eren llàgrimes d’un home frustrar, d’un home que carrega sobre la seva consciència amb el pes de milers de morts, un home incapaç de perdonar, de perdonar-se, de qui només ha aportat el mal quan pretenia fer el bé. I en el meu últim alè, penso i cavil·lo sobre el que vaig fer i només hi veig una resposta: sigui qui sigui o el que sigui que va submergir la nostra capacitat, ho va fer per un bon motiu, el despertar del coneixement latent no fa millors o pitjors a les persones, ens fa deu vegades el que som, i, desgraciadament, pel que fa a la immensa majoria, Hobbes tenia raó: “Homo homini lupus est” (“L’home és un llop per a l’home”).                             


         

Querida Maggie,


Querida Maggie,

Phillip siempre decía que la guerra es la demostración tangible de que no hay humanidad en los seres humanos. No estoy de acuerdo, yo creo que la humanidad no tiene nada que ver, lo importante es como utilizamos nuestra humanidad. Durante estos nueve meses he enterrado a tantos amigos que no alcanzo a recordar su número, cada noche hago memoria para no olvidar sus rostros y sus nombres, aunque creo que todo lo que acontece en una guerra debería borrarse. ¡Al diablo con la deuda que tenemos con la historia! Si algún día hubo una deuda yo no la contraje, no debería estar aquí, matando a críos de dieciocho años que deberían estar perdiendo el tiempo, que es lo que hacen los chicos a esa edad, rondando a chicas, emborrachándose y, en definitiva, intentando ser felices de una manera irracional. Críos que son tan víctimas de los titiriteros que mueven sus hilos, como lo fue Phillip y como lo soy yo.

El mes pasado auxilié a un compañero herido (algunos dicen que lo salvé, yo creo que lo puse en situación de que otros pudieran salvarlo). Por esa acción (gran heroicidad al parecer) hace dos días me dieron una condecoración, que después me quitaron, dijeron que la guardarían para cuando tuviera sentido lucirla, es decir, o para cuando ganemos la guerra o en mi funeral. Una condecoración… ¿te lo puedes creer? ¡Me dan una condecoración por matar críos! A Phillip jamás le dieron una condecoración… y era médico. No entiendo un mundo en el que a los que van armados se les dan medallas y a los que llevan batas se les conceden reproches.

Estoy pensando en desertar. Sé que leerán esto, me da igual, si vienen y me encuentran les diré que lo pensé mejor; y si vienen y no me encuentran no tendré nada que decir. ¿Te llega la soldada? Supongo que no, creo que el mes pasado me pagaron con la paga del anterior. Es complicado saber quien es el enemigo, ¿el que te mata a balazos o el que te mata de hambre? En fin, Phillip podría haberme dicho que este lodazal de sufrimiento podía durar más que un embarazo. Por una vez Maggie supero a la condición femenina, soporto un parto pero no obtengo premio al final, a pesar de sufrir contracciones todo el tiempo.

No logro dormir, no porque me reconcoman los remordimientos, sería un hipócrita si dijera que es eso, aunque no significa que me parezca bien. No, no duermo porque el enemigo no me deja, cuando no es fuego de mortero son bengalas deslumbrándome, ¿cuándo se dejaron de respetar las reglas de la guerra? Las reglas de la guerra, en fin…  Quizás si me dejasen dormir un poco estaría suficiente descansado para matar enemigos, pero no lo estoy. Es curioso, cuanto más agotado me encuentro con más claridad pienso. Me gustaría tener ante mí a los desgraciados que nos han puesto en esta situación, les dedicaría algo más que un par de palabras, para empezar les haría oler mi uniforme de campaña y si eso no acaba con ellos les enseñaré las cuentas, el estraperlo está al orden del día en el frente, si supieran la de dinero que se pierde por tener a tanto chorizo por aquí, estoy casi seguro que existe un mercado negro entre ambos frentes. En realidad no los culpo, a fin de cuentas los del otro lado no son el enemigo, son simplemente gente que está ahí, que tiene armas y a quienes les han dicho “Eh, ahí están los malos, pegadles un tiro y tal vez os paguemos algo por ello”, lo mismo que a nosotros vaya.

El otro día uno de los correos trajo señoritas. La comandancia ni se enteró, y capitanía simplemente se molestó en pedir al correo que le escogiera a la más bonita. Así son las cosas. Yo ni me molesté en ponerme a la cola, para cuando me hubiera tocado hubiera cogido alguna mierda de ésas como la gonorrea o la sífilis. Aunque debo reconocer que ver a un grupo de chicas más o menos bonitas era reconfortante, digo más o menos porque mi percepción de la belleza femenina se ha diluido con el tiempo. En el frente hay mujeres, más de las que la comandancia está dispuesta a reconocer, y no son sólo sanitarias, muchas de ellas saben más del mal llamado “arte de la guerra” de lo que jamás sabrán muchos de los que nos mueven como fichas de ajedrez. Hay Alejandras por doquier, gracias a Dios, aunque también hay muchas Olimpíadas, todo sea dicho de paso.

Cuando marché creía que regresaría como un héroe, hoy sólo quiero regresar. No diré como todos los que me rodean que no sabía donde me metía, de algún modo todos los sabíamos, lo que quizás no sabíamos era que duraría tanto, esperábamos que fueran un par de meses, una victoria rápida y para casa, a celebrarlo por Navidad. Ya llevamos casi un año y creo que no hemos llegado ni al ecuador de este infierno. Muchos autores hablan y escriben acerca de los infiernos, un infierno en la tierra, un infierno en nosotros. Aún no he leído a ningún autor que hable del cielo, por bien tiene que haber un cielo si tan claramente se sitúa un infierno. Estoy seguro que si ahora mismo mi superior se presentara con una niña de tres años y me dijera: “Eh tú, soldado, si la matas se acabará la guerra” la mataría, seguro, no recuerdo la última vez que me movió una sensación distinta a la rabia, la ira o el sufrimiento. Quizás por esto te escribo, creo que la humanidad que me quedaba la dejé contigo en casa. Hoy sé que a mi regreso no la encontraré, la escondí demasiado bien.

Nos han colmado de promesas si ganamos, nos hablan de honores, reconocimiento y otras cosas superfluas que no llenan la barriga ni abrigan por las noches, de dinero procuran no hablar, espero llegar tullido, lo justo para cobrar una buena indemnización para toda la vida pero no demasiado como para no poder disfrutarla. Supongo que Phillip se avergonzaría si leyera todo esto pero desde que se marchó la guerra no ha sido la misma, supongo que de algún modo nunca ha dejado de ser la misma, pero con él todo era más sencillo, él era el que me animaba, el que sufría el calvario por los dos, yo me dedicaba a matar desconocidos, era la única preocupación que tenía.

La verdad es que llueve mucho. La marcha de ayer fue penosa, a un compañero le robaron su par de botas y tuvo que hacer el trayecto con los dos pares de calcetines que nos dan, cuando llegó estaba tiritando y la fiebre le había subido hasta hacerle enloquecer. No hay dinero para darle un par de botas pero capitanía puede tener una despensa llena de botellas de whisky. Lo más triste es que el soldado se alegra porque ahora estará un par de días en la enfermería y podrá descansar y comer algo caliente, además de ver unas cuantas enfermeras. Me parece que voy a robarme las botas, aunque con lo que me cuesta enfermar sólo conseguiré mojar mis calcetines y tener yagas en los pies.

Quiero ganar esta guerra, la guerra me lo debe. Sé que a los soldados del otro bando también se la deben pero esto forma parte de la plegaria: pedir y esperar. Quiero regresar a casa y pasar el resto de la vida olvidando esta puta guerra. Me siento como un artículo de museo, historia vivida lo llaman los historiadores, deberían llamarla historia sufrida. Es posible que la semana que viene (si aún estoy vivo) me den el fin de semana de permiso, hemos llegado a un puesto avanzado y la seguridad, aparentemente, es más eficaz, aunque la eficacia acostumbra a estar ligada con la cordura y en la guerra la cordura está reñida con la eficacia. Un sinsentido. La ciudad que hemos tomado es bastante singular, está habitada pero, como acostumbra a pasar con estas cosas, nadie sabe nada de la guerra, mejor dicho, nadie sabe nada del conflicto bélico, de la guerra saben que no llena sus barrigas ni abriga por las noches. Para la población civil la guerra sólo se pierde, lo único que cambia es que cuando los soldados regresan unos lo festejan mucho y otros lo festejan menos.

Lamento tanta desazón pero mentiría si te dijera que soy feliz. Después de esto no creo que vuelva a ser feliz, aunque hasta ahora tampoco tenía nada que decir, supongo que el sufrimiento y la melancolía animan más al intelecto que la felicidad, que suele animar al corazón.

Cuídate mucho, hermana.

Tu hermano que te quiere, a pesar de todo.
Phillip